Hostilité

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  1. ermite-athee

    Tous les coeurs se rallient à sa blanche cornette,
    Si le chrétien succombe à son charme insidieux,
    Le païen le plus sûr, l’athé’ le plus honnête
    Se laisseraient aller parfois à croire en Dieu.
    Et les enfants de choeur font tinter leur sonnette…
    Il paraît que, dessous sa cornette fatale
    Qu’elle arbore à la messe avec tant de rigueur,
    Cette petite soeur cache, c’est un scandale !
    Une queu’ de cheval et des accroche-coeurs.
    Et les enfants de choeur s’agitent dans les stalles…
    Il paraît que, dessous son gros habit de bure,
    Elle porte coquettement des bas de soi’,
    Festons, frivolités, fanfreluches, guipures,
    Enfin tout ce qu’il faut pour que le diable y soit.
    Et les enfants de choeur ont des pensées impures…
    Il paraît que le soir, en voici bien d’une autre !
    A l’heure où ses consoeurs sont sagement couché’s
    Ou débitent pieusement des patenôtres,
    Elle se déshabille devant sa psyché.
    Et les enfants de choeur ont la fièvre, les pauvres…

    Il paraît qu’à loisir elle se mire nue,
    De face, de profil, et même, hélas ! de dos,
    Après avoir, sans gêne, accroché sa tenue
    Aux branches de la croix comme au portemanteau.
    Chez les enfants de choeur le malin s’insinue…
    Il parait que, levant au ciel un oeil complice,
    Ell’ dit: “Bravo, Seigneur, c’est du joli travail !”
    Puis qu’elle ajoute avec encor plus de malice :
    “La cambrure des reins, ça, c’est une trouvaille !”
    Et les enfants de choeur souffrent un vrai supplice…
    Il parait qu’à minuit, bonne mère, c’est pire :
    On entend se mêler, dans d’étranges accords,
    La voix énamouré’ des anges qui soupirent
    Et celle de la soeur criant “Encor ! Encor !”
    Et les enfants de choeur, les malheureux, transpirent…
    Et monsieur le curé, que ces bruits turlupinent,
    Se dit avec raison que le brave Jésus
    Avec sa tête, hélas ! déjà chargé’ d’épines,
    N’a certes pas besoin d’autre chose dessus.
    Et les enfants de choeur, branlant du chef, opinent…
    Tout ça, c’est des faux bruits, des ragots, des sornettes,
    De basses calomni’s par Satan répandu’s.
    Pas plus d’accroche-coeurs sous la blanche cornette
    Que de queu’ de cheval, mais un crâne tondu.
    Et les enfants de choeur en font, une binette…
    Pas de troubles penchants dans ce coeur rigoriste,
    Sous cet austère habit pas de rubans suspects.
    On ne verra jamais la corne au front du Christ,
    Le veinard sur sa croix peut s’endormir en paix,
    Et les enfants de choeur se masturber, tout tristes…

    G. Brassens

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